Генуэзские мотивы

Генуэзские мотивы

Если приехать в Геную летним субботним утром и, бросив чемоданы, пойти узкими улочками старого города, то возникнет ощущение, что вы попали на съемки «Бриллиантовой руки». Практически на каждом углу стоят не очень юные девицы в боевой раскраске, чулках в сеточку и розовых юбочках, едва прикрывающих оттопыренные попки. Груди, губы и попы карикатурно торчат в разные стороны, девушки смеются, переговариваются, поджидая клиентов. Рыбаков? Моряков? Девушек много, клиентов пока не видно, и поскольку долго пялиться на барышень неприлично, вы ныряете в прохладное ущелье улицы, идущей параллельно морю. Бразильских поп там нет, но есть другая напасть: группки молодых накачанных сенегальцев и эфиопов, громко разговаривающих между собой и с интересом рассматривающих ваши сумочки. «Чур меня, чур», — вспоминаешь ты почему-то гоголевских персонажей, совсем неуместных в этих средневековых переулках, резко поворачиваешь к морю, выходишь на залитую солнцем площадь — а там поют и пляшут улыбчивые кришнаиты, и голубоглазый кришнаит Вася в оранжевой хламиде подходит к вам с брошюрками и разговорами на русском… Ты озираешься уже практически в ужасе: где, где прекрасная Италия, где моцарелла и пино гриджо, где прекрасные синьориты и синьоры, музыка, картины и прочая дольче вита?..

А можно приехать в Геную — да тем же субботним утром. Прийти на площадь Феррари. Постоять у прохладного фонтана. Послушать уличных музыкантов. Скрипка, контрабас. Забрести в палаццо Дукале, послоняться там в прохладе просторного дворика и войти в картинную галерею. И споткнуться о ярко-красное, как губы девушек в кривых закоулках, и нежно-голубое, как море у набережной. К тебе уже спешит хозяин, извиняясь, что знает только итальянский и французский, а английский почти нет. И все же мы находим с ним общий язык, и он рассказывает, что ярко-красное — это Стефано Манчини, а голубое — Карла Бенвенуто, она и живописец, и скульптор. Работы сложные, многослойные, многосмысловые. Мне нравится всё, кроме цены, она высока, и я не могу ни выбрать, ни решиться на незапланированные траты… Я ухожу без покупки, в раздумьях и впечатлениях. На улицах, пронизанных соленым ветром и нежным ещё солнцем, сидят в кафе молодые итальянцы, не спеша пьют капучино с плотной шапочкой пены — ибо утром надо пить капучино, настоящий, на пенке которого может удержаться монета. Дети тычут пальчиками в gelato, выбирая сорт мороженого из десятков, туристы поднимаются в кабинке аттракциона над портом, над городом, над морем. Генуя приветливо смотрит со своих холмов на человечков внизу — больших и маленьких, светлых и чёрных, местных и приезжих. В порту стоят корабли, охраняя этот древний прекрасный город, шумит море, кричат чайки, пахнет кофе, на ступеньках кафедрального собора настраивают аппаратуру музыканты, а в воскресенье в соборе выставят мощи покровителя города — Иоанна Крестителя, по местному просто Джованни. Город храним им, и морем, и кораблями, и чем-то ещё неуловимым, неизвестным — такой разный, такой славный, такой притягательный. Как сама жизнь.